martes, julio 25, 2017

OLVIDÉ





Olvidé la razón por la cual dejé de escribir unos años en
el blog, pero la he recordado, así que quizá tarde un día o un mes o un
año o nunca, pero lo dejo por un tiempo. Me alegro de conoceros a todos,
un placer que no sabré cómo pagar. Os leeré os aseguro.











Un abrazo

cuidaos

martes, julio 18, 2017

HISTORIA DE GLORIA de GLORIA FUERTES



























HISTORIA DE GLORIA de GLORIA FUERTES
CÁTEDRA 380 PÁGINAS

Gloria: hace años que leo este libro y el otro que tengo por ahí “Obras incompletas”, he decidido comentar este porque lo he encontrado debajo de uno de Javier MarÍas y lo he puesto en su sitio: en mi mesilla de noche, como hace años que hago; es cierto que hay años que te olvido, pero hay otros en los que soy hasta pelma. Y me hace gracia que algunos hoy te defiendan como heroína de la literatura y otros te acusen de mediocre y te comparen , ¡nada menos! Que con pomposas -y reconocidas por todos , para que nadie se confunda no vaya a ser que..... escritoras del siglo XIX!- y dicen que no llegas a ellas, y me pregunto  si no ha habido mujeres escritoras desde entonces para compararte..eso parecer ser -es más seguro hablar de escritoras que ya lo conoce todo el mundo, de los de libros de escuela vamos-... – ¡Mira que me pongo a comparar novelistas actuales con Cervantes. (Es para no equivocarme) y dejo a muchos a bajar de un burro!, pero he leído más cosas depués de Cervantes y no soy tan injusto, no creas...o eso parece., pero yo soy un pequeño comentador que te tiene aprecio y que se hace preguntas. ¿Eras una buena poeta?


EL POETA NO ES POETA
EL poeta no es poeta

hasta que el pueblo nos lee.




ARTE POÉTICA

Escribo como escribo,

a veces deliberadamente mal,

para que os llegue bien.


Yo te recuerdo hablando a niños , y recitando:” un globo dos globos, tres globos , la luna es un globo que se me escapó” puede que para puros poetas seas una invitada rara, mal vestida, fumadora, bromista, de verso a veces fácil, de poesía para lectores pequeños, para versos de escuela, , de esas que no son perfectas , ni impuras, son inclasificables, ¿ Acaso falsas?-Para ellos, digo-. Pues, te digo, es que no te han leído:  este libro habla de ti, haces poemas, escribes dimes y diretes, chascarrillos, alguna afirmación molesta, ,

POÉTICA
No sé si inserto la realidad

en la poesía

o meto la poesía en la realidad

o simplemente meto la pata

Escribes sobres tus tristezas, tus amargos días, sobre la guerra, la paz, sobre la vida,...¿Que si eras una buena poeta? Nicanor Parra nos habla desde el humor , Galdeano tenía un fuerte buen mal humor, Neruda aplastaba furibundos enemigos a golpe de oreja de notario, ¿Alguien dijo que la poesía era seria y profunda? ¿Alguien te ha dicho - a mí no- que la poesía es buena si no se entiende? ¿Está la profundidad de un poema directamente relacionada a la ininteligibilidad de dicho escrito?¿Nadie ha explicado a algún que otro amigo de un amigo que los escritores que se esconden detrás de lo inextricable, muchas veces solo ocultan incapacidad? Sí mujer, incapacidad para explicar a mi, y a ti y a ti y a ... que el mundo y sus mentes son más sencillos que la metafísica de Kant, que los guetos poéticos son eso... guetos ( o jaulas de oro, a saber...) para unos pocos, y si Tú, Gloria, no querías que te leyeran tres tipos cultos sentados en su silla de..


LA GLORIA

La gloria no la busco

la tengo en mi nombre





ERMITAÑA EN CHAMARTÍN

Ahora que me llevo tan bien contigo

soledad

brindemos por la maravillosa gente

que a veces nos separa



..¿Recuerdas, soledad?

Bebíamos para olvidar

que no nos quería....

Ahora bebemos para olvidar

que no lo queremos.




CHEQUEO

Dice mi médico que tengo alergia a la vulgaridad

al polen y a la policía.

También ha descubierto el doctor

que mi sistema mental

es especialmente sensible

a la electricidad en la atmosférica

y que cuando abundan los iones positivos

se me producen cortocircuitos punzantes

en mis redes.

Como no tengo seguro recetó un lugar en calma

que me preocupe de una puñetera vez del cuerpo

y me deje de tanta alma.




Así que no creo que seas mala poeta, porque aunque existe la mala poesía, también existen los malos lectores, y existen malos lectores para buena poesía, y buenos lectores para mala poesía, a fin de cuentas, expresar lo que se dice, lejanos los años en los que los versos debían tener un número concreto de sílabas y la rima era asonante o consonante y abba abba cdc dcd era un soneto; han terminado pasando; no del todo, pero pasando. Y me llega -ahora mismo , lo noto en los dedos de la mano derecha- la sensación de la regla golpeándome los dedos de Don Jesús, porque los endecasílabos eran de once sílabas y que no tenía ni idea de cómo escribía Juan de Mena y del nombre de sus libros; aún hay gente que añora el pasado y a Juan de Mena -pobre Juan no tengo nada en contra tuyo pero te has aparecido en mis memorias”-, así que todo lo que no sea Garcilaso, Quevedo o el verso gongorino es para incultos; pobres de nosotros que no estamos en el secreto, masones de la poesía, servicios secretos de la verdad, sociedades secretas  por la salvación del alma de los malos lectores como nosotros, nos persiguen , pero , querida Gloria, eras, eres, tan buena poeta como cualquiera que cuando pregunte al primero que pase por al calle, _que probablemente no sabrá porque la poesía se fue apagando- me diga, quizá, lo siento, sea un cantante de moda...




PREFIERO HACER EL AMOR EN ALEJANDRÍA


Prefiero hacer el amor en Alejandría

a describirlos en alejandrinos

-prefiero golondrinas a golondrinos-,

y vivir la vida esta,

después escribirla

y, como descanso, leerla,.



POÉTICA

Mi arte ( si eso de escribir es arte)

es intentar traducir a poesía la realidad,

y claro me sale realista

y no porque sea lista

sino porque no soy tonta.


SOLITARIO

Soy capaz de hacer trampas

para que no me gane la tristeza






ANOCHE DEBIÓ ARRECIAR EL AGUACERO
Anoche debió arreciar al aguacero

o alguien me hizo llorar,

Hay una gotera en el suelo.





Siempre he pensado, tras olvidar aquellas horribles clases de literatura que analizaban si en aquella hora en la que escribió el poema, el poeta estaba estreñido o deprimido, o llovía o hacia calor como hoy, o si oía a Strauss o era sordo para la música, Sí,  tras olvidar aquello, he decidido que los poetas son los generadores de varias cosas, sin ellas no son poetas: son cronistas o son descriptores o son dictadores o son lisonjeros para con alguien, hay alguno que es un generador de poemas vacíos, pero no son poetas; esas cosas que he decidido que deben ser un poeta -para mí, que no se enfade nadie , que no soy el que escribió, no soy ni patrón de iglesia ni impongo nada a nadie, es mi blog , es mi idea, así que amigos y amigas es mi invariable locura que siempre ha sido así, es mi Gloria, es mi poema- decía,, tras la digresión, que un poeta, para serlo,  debe contarme cómo es la vida, cómo fue su vida, debe describir lo que tiene en la punta del alma y en la esquina de los ojos, debe decirme que su realidad está pintada de ese color, y  las almas existen debajo del estómago, y que hubo muerte o hambre o felicidad y cómo sienta eso, cómo se vive eso, cómo se muere sin estar muerto, y que el mundo se mira por esta claraboya y por aquella, que su amor es tan propio que solo existe ese..que...


TÚ QUE NO HAS EXISTIDO

Aun cuando el musgo suave, blando y tierno,
 ponga un gorrito azul sobre mi calavera,

creeré que eres tú.

Solo tú y no nadie

no me fallarás nunca



Tú que no has existido

nada más que en mi mente,

tú, a quien yo hice

con trozos de momentos de personas que amé

tú, mi inexistente amor perfecto

que no me has traicionado

tú, tan parecido a mí,

para siempre

seguirás a mi lado,

Tú que no has existido.



ME SIENTO ABIERTA A TODO

Me siento abierta a todo

como un ojal inmenso

que no encuentra botón

donde abrocharse para siempre.

Me siento sola y una

como una sola luna

-por ser igual a todas las mujeres

y no parecerme a ninguna-,

me siento sola y una

en mi vacía cuna.



DISPAROS

Ante esos ruidos

soy una niña asustada,

dentro de una previeja

encerrada

Niña encerrada

por el macho oscuro

con hombros de ataúd.



Y la poesía se compone de realidades pasadas por un colador que la hace fina y la convierte en pulpa para ser extendida por tu cuerpo o absorbida por tu mente , tu piel, tus ojos, tu nariz , por tu puñetera mente que va cambiando que hace de un poema diferente de un día a otro,. Palabra por palabra conozco este libro, sé cómo es, me doy cuenta que aun no he hablado sobre él, he divagado sobre poesía. ¿Qué es este libro? Es el diario de Gloria, y el libro de confesiones -si existiera un libro en el que un cura laico disfrazado de poeta loco escriba tus confesiones sería este.-, es el libro de la tristeza y de la alegría, la del desamor y de la pena, la de la guerra, el de cierta amargura que quiere ser vencida por el humor, como si dibujara sonrisas sobre los versos cuando en realidad eran derrotas , y hay victorias, quizá ocultas bajo un pequeño manto de protección, del que no quiere contar, por pudor o por miedo a la esquina siguiente; que la vida le dio un respiro, Pero tras toda la alegría, el humor, el sonido de las grandes orquestas que suenan tras muchos de los poemas , o esos dimes y diretes o añadidos o digresiones o bromas de Gloria, hay unos gramitos de hiel que se confunden con la miel, hay ácido entre piedras de calcio, hay amargura entre azúcar, hay derrotas bellísimas y tristes victorias. Y como decía, el poeta excava hasta encontrar la roca base, la razón profunda de las cosas, y eso lo haces tan tan bien, como el mejor, Gloria

..NO EL ÁRBOL

...No el árbol

no el banco del parque.

Quiero ser el pájaro del árbol

y la a pareja del banco.







MUCHOS HAY EN EL MANICOMIO

Muchos hay en el manicomio

porque ha perdido todo,

menos la razón


MI PUEBLO ES LA TIERRA

Mi pueblo es la tierra

mi patria el espacio

mi paisaje el mundo,

mi palacio el árbol,.




Mi vida es tu vida

mi idea un abrazo



Hundir al que trepa

subir al de abajo

ese es mi trabajo,.





CUANDO MUERE UN POETA


Cuando muere un poeta,

no pasa nada,

Machado murió de pena

echando llanto por la almohada.

Hernández murió de rayo

echando sangre por la boca.

Echando sangre por las sienes

murió Lorca.

¡No queremos que mueran más poetas

echando tristeza por la boca!




NO HAY SALIDA

No hay salida

mi boca se está acostumbrando a tu saliva.




HACE TIEMPO QUE AL FELICIDAD

Hace tiempo que la felicidad

no me viene del exterior

me la tengo que inventar dentro

como si fuera un poema.



INTENTA

Intenta

tentativas

experimentos

transformaciones

escapes

huidas

descargas,

cambios

mutaciones

meditaciones

hasta que te gustes a ti mismo

y en un trozo del espejo que rompiste

te verás desnudo

envuelto

en un sudario de paz.









VOY VIAJANDO SIEMPRE

Voy viajando siempre

con mi saquito de harina al hombro

así llegué a cargada de espaldas-

Aún sigo echándome la ternura al hombro

por si vuelvo a encontrar hombre o hembra

que la necesite.





NO SE NACE AL NACER

No se nace al nacer

se nace antes.

No se muere al morir

ya estabas muerto.




YO YA, APENAS SOY JOVEN


Yo ya apenas soy joven

tengo cincuenta años,

tengo cincuenta libros

tengo cien desengaños.

Yo ya, apenas soy joven,

pero, me estás mirando

y eso ya es suficiente

para seguir viviendo.



Pero por encima de todo lo que pueda decir del libro, por encima de esa tristeza, o ese humor desgarrado, o esa falta de algo que tenía Gloria que aparece en los versos -se nota en las lineas blancas de entre los versos-, detrás de cada poema, de cada broma alegre, mirada, defensa del débil, del niño, o el juego de palabras, o el salto desde un árbol a la nada, o desde cualquier lado que tú mires ese libro; si lo lees bien, si lo miras de frente, cara a cara.. Si te miro Gloria, a los ojos, lejos de insultos y loores que se irán después de no sé qué aniversario que se celebra ahora, veo lo que tienes detrás de la pupila: ternura: sí amiga Gloria la ternura se te cae por los versos, y me manchas toda la mesa de ternura, que lo deja todo lleno de simpleza y de empatía con el mundo y de sacar fuerzas de la poesía y de algún vicio que confiesas para seguir sacando del pozo cubos de ternura. Probablemente te olvidarán hasta que sea de nuevo no sé qué aniversario de tu nacimiento o muerte, pero Gloría, siempre estás por aquí así que nos vemos en algún recodo de la casa o de la calle cualquier día de estos...








TELEGRAMAS CELESTIALES A LUGARES CONFLICTIVOS

No disparar donde haya niños. Stop

En la gloria no necesitamos más ángeles.


HOMENAJES PÓSTUMOS

Que le dejen dormir.

Que se callen los que se callaron

cuando estaba vivo




wineruda

martes, julio 11, 2017

DE QUÉ HABLAMOS CUANDO HABLAMOS DE AMOR de RAYMOND CARVER


















DE QUÉ HABLAMOS CUANDO HABLAMOS DE AMOR de RAYMOND CARVER
what we talk about when we talk about love 1974
ANAGRAMA 157 Páginas
Tradc Jesús Zulaika

Puede que hayan pasado 16 o 17 años desde la primera vez que leí algo de Carver. Primero me produjo perplejidad , no estaba acostumbrado a ese tipo de literatura, a ese estilo de escritura. La perplejidad se tornó en curiosidad y la curiosidad en empeño. Los filos casi cortantes de sus textos, los silencios llenos de ruido, -de mucho ruido-, los acantilados que son sus finales cayendo a plomo desde la última frase del cuento, que es como una pared de cristal que protege el abismo de la sorpresa. Esa es la sensación me dejó aquel primer Carver. Recuerdo  que hice una reseña realmente patética en la que dije cuatro cosas y hablé de minimalismo y de escuetos silencios y de elipsis y de blah blah... Todo cierto, todo evidente, todo nada. Nada.

Volví a leer a Carver, meses después, este libro en concreto; para entonces, ya me había leído todo lo relativo al realismo sucio, a la vida de Raymond, al alcoholismo, a Tess. sobre la influencia de Lish, todo lo que hiciera falta para entender aquel “minimalismo” literario que creía que era, más bien, técnico o estilístico. Pero... pasó lo mismo al leer este “De qué hablamos, cuando hablamos de amor”: entendía el ambiente posesivo, casi decadente -en el amor y la vida-, casi final de todo -el final de las cosas , los momentos de cosnsumación de algo, de término, de decadencia, todo... casi cerrado y lleno de telarañas-. Olía, en el texto,  el alcohol, sentía a veces la agresión contenida o descubría a veces  la violencia directa, o la ilógica del comportamiento humano, veía el humo del del tabaco ascendiendo en habitaciones cerradas, me abrasaba, me llenaba el cuerpo; en los cuentos aparecía la pena por la nada,... de nuevo la nada. Cuando veía y pensaba en el amor del que me hablaba el libro: pensaba en el aburrimiento y abandono de las parejas, sabía de sus vidas, destruía sus silencios incluso, pero Carver se me escapaba, algo de Carver se me iba por los desagües de mi entendimiento real, no me valía con saber de qué iba aquello, yo quería ser aquello, estar plegado en el papel, relleno en el libro, , estar en la pluma de Carver, en sus ojos rojos de escribir en noches o días que cerraban aquellas páginas, más cercanas a las sensaciones como la de un pellizco doloroso en tu carne que a un soplo de aire en la cara, sentía que eran reales para él. Y, además, seguían estando sus finales como paradas en seco delante de un abismo sin que consiguiera ver el fondo, acaso solo el ruido de la piedra al caer.

Leí “De qué hablamos cuando hablamos de amor” por segunda vez -esta de ahora es la tercera vez- y entonces lo entendí,- como lo he entendido ahora- Carver es un poeta, sí, como tal deja que la idea, unas veces, otras solo la sensación o la certidumbre asustada; prevalezca sobre el texto, pero como está escribiendo prosa , te la cuenta,-sus diálogos son de lo mejor que he leído nunca- te dice en una palabra o una frase o en una imagen -como lo hacen los poetas- todo lo que te quiere contar de su historia, el corazón del texto, lo que hace que todo lo que le rodea a esas palabras  tenga sentido, tenga un camino y, como tal, una llegada. Otras veces te deja la exacta sensación de estar viviendo aquello, de ser el que está mirando lo que sucede, el que está contento o perplejo con lo sucedido, Carver te cuenta toda una historia, relevante, claro está ,- no podría existir ese punto de central sin que tenga un mundo creado a su alrededor una razón para existir o dejar de hacerlo-. Y eso es lo que deja conocer el lector, lo que Carver quería contar, o, más bien, hacer comprender qué era eso que desaparecía en ese abismo que he contado que me aparecía al final de sus cuentos, como si no tuviera fin, Sí, había un fin evidente, estaba, ahora, claro. Si alguien quiere leer el libro, si no lo ha leído, el primer cuento, todo el primer cuento de este libro se explica por una palabra, una simple palabra, que pasa por tus ojos, descubridla y la cueva se abrirá. Por ejemplo, en el cuento:"Una conversación sería" se revela todo el cuento en una frase , en una simple imagen.

Todos sus cuentos tienen una centro que los sostiene, como la clave de un arco, en ella se apoya y hasta se explica lo que has leído, hay veces que está al principio del cuento, otros la fin, en otros es la sensación, en otros es el propio silencio -Sí, el silencio como grito, como explicación-, descubrirlo es la obligación del lector, Los cuentos que parecen más cortos son, para los buenos escritores, los que pueden contar más cosas, porque hay más palabras, ideas, sensaciones que no se dicen que las que se dicen, y todas esas cosas son las que te están obligando a pensar, a descubrir: ¿Qué ocurrió en esa casa?, ¿Cuándo nació el odio? ¿Dónde empieza y acaba el amor? ¿Existe el amor o es pura costumbre? ¿Qué ocurrió en esa relación, es esa mente, en esa....?

Carver era un genio, bueno es un genio, si sus libros viven, él vive, Todas estas historias de perdedores, que viven en suburbios de ciudades o pueblos perdidos en la nada, en casas donde parece que nada puede ocurrir, donde los protagonistas son siempre parejas -unidas o alejadas, pegadas o en la lejanía, en la mente o en el recuerdo-; donde el alcohol, el olvido, el aburrimiento, la soledad obligada, la pérdida, la necesidad, a veces la locura, es el ambiente por la discurren sus historias. Sus personajes sobreviven en falsos o verdaderos amores, a veces anestesiados por el alcohol, a veces por la costumbre, otras veces se descubre y se desprecian de repente, desnudos delante de los espejos que van descubriendo en al casa, donde se ven reflejados como son, como es su vida...

¿De qué hablamos cuando hablamos de amor? Que a nadie que le guste la literatura romántica se le ocurra comprar este libro -conozco algún caso-, será un auténtico shock-casi anafiláctico-. No es dificil descubrir que Carver no cree demasiado en el amor- al menos en la definición “oficial y seria y estudiada y, a veces,  esquilmada a Hollywood” del amor, la más concurrida en los `papeles de la lilteratura universal- Sus historias hablan, sus 17 cuentos cortos, del amor, pero no esperes que te cuenten sobre esperanzas y futuro, acaso se permite una caricia a una pareja de ancianos perdidos en un hospital o en un juego de bingo, o el amor fraternal de unos padres a un hijo. No, Carver no se permite creer en el amor de películas, los de los libros rosas y de azúcar pulido; él va mirando por las ventanas de los que han sobrepasado la frontera del disimulo, y llegan el hartazgo. Carver mira en las casas en las que la gente cree en el amor como un efecto de atracción obsesivo o recurrente , al que se aferra la gente como el arpón se agarra al costado del pescado, no importa que haga daño al ser que crees querer, solo importa el arpón. Otras veces destruye el mundo por las bajezas del hombre por la simple creencia en el poder del perdón donde no existe, donde no respetar es la muerte, y la vida atada por la influencia de sucesión de derrotas de las parejas que casi siempre han vaciado sus bolsillos y sus vidas en años sin futuro y pasados sin presente. Así todos los personajes, o casi, tienen una sombra del mal; un mal acaso inocente por estúpido, o mal cruel, o mal por estar poseidos por lo necio. El mal aparece en las vidas de la gente cuando se acaba el amor y hay veces que lo confunde con él, otras veces con la codicia de retener a  la que crees tu posesión o tu futuro.. Y, si, aparece el bien, pero asociado a la derrota, a la caida, a dejar pasar la vida, a vivir de recuerdos, juntos o cuando el otro ya te ha olvidado, de hijos que ya no son más que una voz de teléfono, casi abriendo las espuertas de la presa y dejar que el agua desborde el mundo, tu mundo, su mundo.
 Sus cuentos son Bastillas tomadas y derruidas.

Carver es un poeta, pero sus escritos no hablan de belleza, no hablan , casi nunca , de compasión, no hablan de risas y amaneceres de sol, de auroras sin nubes, pero sí hablan de sentimientos,  utiliza el filo del bisturí para mostrar lo que descubren los poemas: la realidad última de la vida. habla de la tristeza, sus historias son asedios al mundo real, cercos a la realidad, son desengaños o verdades, engaños o certezas de que todo es pasado; todo eso  pasa por sus palabras. Quizá sea una verdad cosida a una vida de gente derrotada, o sin suerte o sin control sobres su presente,  o sobre la realidad , pero es una vida real , que existe, que conozco, que la he visto. ¿Quién quiere una literatura creada solo para contar historias sobre amores imposibles, bodas reales, y muchachas adineradas que se casan con príncipes pobres?, El mundo se parece más a Carver , lo sé , tengo la suficiente edad para saberlo, que al que te enseñan en las películas y en muchos libros y en las revistas, en los anuncios y en la radio; no amas sino que estás acostumbrado; no salvas, te salvas; no hay amores eternos hay miedo a la soledad; el amor es una enfermedad de jóvenes que se cura con la edad,  no hay mundo solo está tu mundo, está ese mundo lleno de un “YO” continúo en el que todo los demás es un “vosotros” que te aleja, que no importa a nadie; solo existe unas vacaciones de alcohol y tabaco en una motel de playa durante quince días, y once meses de ser el mismo que el pasado mes  y el anterior y el anterior y... y pensar que eres mejor. El amor se parece demasiado a la soledad compartida o la displicente repetición de cosas porque siempre han sido así y da miedo cambiar.

En los 17 cuentos de Carver , puede que te asustes, que veas una parte del mundo que no quieras, incluso que haya violencia gratuita, y alcohol y tabaco a raudales, y violencia real o soterrada, cariño olvidado, que haya esa sensación de soportarse por soledad, y hay olvido, sueños perdidos, de recuerdos que se van y ya no quedan, de esos que quieren aferrarse pero se escurren, puede que no haya que creer que el amor solo es eso, pero sí debes saber que el amor también es eso. Cuando algunos hablan de amor, hablan de eso.
y la tristeza...





Wineruda

lunes, julio 10, 2017

PERROS LADRANDO EN LA NIEVE de KENNETH KOCH


























PERROS LADRANDO EN LA NIEVE de KENNETH KOCH

KRILLER71EDICIONES 200 Páginas

Traducción: Sílvia Galup y Aníbal Cristobo


Si me pusiera a recordar, si hiciera un intento para poder situar el tiempo en el que los nombres de Frank O'Hara y Kenneth Koch -ambos unidos-, se me presentaron en algún libro probablemente de texto sobre literatura norteamericana, realmente lo asociaría a la época en la que Ferlinghetti, Ginsberg, Corso, eran los autores a los que yo perseguía sus libros, con poco éxito, más allá de algunos poemas en antologías llenas de polvo de algún rincón oculto de aquellos tiempos en los que los libros de segunda mano eran para tipos con rarezas perentorias, y carpantescas búsquedas literarias: recuerdo a un autor al que adoré al momento, y aun lo hago, que es Kenneth Rexroth, y que, conociendo mi fácilmente maleable cerebro unió para siempre a Kenneth Koch. Y Koch fue, de repente, mi obsesión, se convirtió en el poeta a descubrir, al que pudiera encontrar en algún poema en Internet o en alguna antología -ni allí aparecía-. Lo que encontré , escaso, me excitó las ansias de tal manera que era obcecación -casi malsana- hasta el punto que una amiga me hizo una traducción de un poema suyo con ayuda -y cariño- que nunca olvidaré. Pero pasados este tiempo me llega una antología de Koch y me digo: ¿Quién era Koch ? ¿Era mi fantasma? ¿Era mi empeño? ¿Mi ofuscación? ¿ Mi fantasía y mi usurpador de poemas no leídos? . Era Kenneth Koch , un poeta...

UN TREN PUEDE OCULTAR OTRO
(letrero en un cruce de vías en Kenia)

En un poema, un verso puede ocultar otro verso,
Como en un cruce, un tren puede ocultar otro tren,
Es decir, si estás esperando para cruzar
Las vías, espero un momento, al
Menos, después de que el primer tren haya pasado, Y lo mismo
Cuando lees
Espera hasta haber leído el verso siguiente-
Ahí, continuar la lectura es seguro.
En una familia una hermana puede ocultar a otra,
Por eso, cuando estés cortejándola, es mejor tenerlas todas a la vista
Si no, cuando descubras a una, puede ser que ya estés enamorado
de otra.
Un padre o un hermano pueden esconder al hombre,
Si eres una mujer, al que has estado esperando para amar.
Así que siempre delante de una cosa hay otra
Como las palabras delante de los objetos, sentimientos, ideas.
Un deseo puede ocultar otro, Y la reputación de una persona
puede ocultar
La reputación de otra. Un perro puede ocultar otro
En el pasto, que escapes del primero no quiere decir que estés a
salvo;
Una lila puede ocultar otra, y luego, un montón de lilas y en la Vía
Apppia una tumba
Pude ocultar muchas tumbas más, En el amor, un reproche
puede ocultar otro,
Una pequeña queja puede puede ocultar otra, mayor
Una injusticia puede ocultar otra-un colono puede ocultar a otro,
Un uniforme rojo chillón, otro, y otro, una columna entera, Un
baño puede ocultar otro baño
Como cuando, después de bañarse, uno camina debajo de la lluvia
Una idea puede ocultar otra, La Vida es simple
La Vida oculta es increíblemente compleja, Como en la prosa
de Gertrude Stein
Una frase oculta otra, y es asimismo otra. Y en el laboratorio
Un Invento puede ocultar otro invento,
Un atardecer puede ocultar otro, y una sombra , un nido de sombras.
Un rojo oscuro, o un azul, o un morado -eso es una pintura
De algún seguidor de Matisse. Uno espera junto a las vías hasta
que pasen,
Esos dobles ocultos, a veces, parecidos. Un gemelo idéntico
Puede ocultar al otro.¡Y podrían ser más!El obstetra
Contempla el valle de Var. Vivíamos allí, mi mujer y yo, pero
Una vida ocultó otra vida. Y ahora ella se fue y estoy aquí
Una madre vivaz oculta una hija a su hija desgarbada. A la vez , la hija oculta
a su propia hija vivaz, Están en
Una estación de tren y la hija lleva un bolso
Mayor que el de su madre, y oculta con éxito
al ofrecerse a cargar el bolso de su hija uno se ve confrontado por
el de la madre
Y tiene que llevar ese también, Lo mismo que uno que está
´haciendo autostop
Puede deliberadamente ocultar a alguien más, y una taza de café,
Otra, también, hasta que estés sobreexcitado, Un amor puede
ocultar otro amor o el mismo amor
Como cuando “Te quiero” de pronto suena falso y uno descubre
El mejor amor persistiendo detrás , o como cuando “ Estoy confundido”
Oculta “ Si de algo estoy seguro , es de esto”
Y un sueño puede ocultar otro, como sabemos, siempre, también
en el jardín del Edén.
Adán y Eva pueden ocultar a los verdaderos Adán y Eva,
Jerusalem puede esconder otro Jerusalem.
Cuando llegas a algo, detente y déjalo pasar
Para ver que mas hay. En casa, no importa en que lugar
Vías internas también suponen peligro; un recuerdo
Esconde ciertamente otro, y de eso se trata la memoria,
La sucesión eterna e invertida de entidades contempladas
Leyendo “Viaje Sentimental” fíjate bien
Cuando hayas terminado, y buscas Tristan Shandy, a ver
Sí está ahí, tiene que estar, más fuerte
Y más profundo y hasta entonces oculto como Santa María
Maggiore.
Puede estar oculta por iglesias parecidas en Roma. Una acera
Puede ocultar otra, como cuando duermes, y
Una canción oculta otra canción, un martilleo en el piso de arriba
Oculta el sonido de la batería, Un amigo puede ocultar a a otro, te
Sientas a los pies de un árbol
Con uno y cuando te levantas para irte hay otro
al que hubieras preferido estar hablándole desde el principio
Un profesor
Un doctor, un éxtasis, una enfermedad, una mujer, un hombre
Pueden ocultar otros, Detente y deja pasar el primero
Piensas, Ahora es seguro cruzar y eres atropellado por el siguiente
puede ser importante
haber esperado al menos un momento para ver lo que ya estaba
allí.





Alguien, incluso muchos, me preguntan y me solicitan explicación sobre qué veo en la poesía traducida para que me guste -en casos hasta el extremo-, si ha perdido el ritmo en el que está escrito en su lengua, si puede haber perdido el sonido que quiere trasmitir el poeta, el juego de ideas y paseos por el lenguaje, puede perder la carga de explosivos que realmente poseían sus palabras , una a una, o todas juntas, hasta convertirlas en bombas de versos; versos explosivos, estrofas de átomos explosivos, TNT textual, fonético, sintáctico, hasta semántico, perder el poder, también, de entrever el sentido real de lo que dice o lo que quiere decir, Bien , es posible, ante eso, puede que sea indiscutible, pero yo suelo responder de dos formas , o tres, a veces con cuatro o más y hay veces que los mando al cuerno, o que se vayan a paseo a leer lo que pone en las puertas de los excusados, La primera: que es mejor eso que nada, un buen verso vale más que muchos de sus libros de fotocopiadora textual,, correctora manual o correctora eléctrica o correctora a pago que hace libros por encargo, es mejor un verso , hasta una palabra -pongamos una, dingolondango, preciosa palabras que vale por largas hojas de material ya previsto por las editoriales de precocinado- Así un poema traducido me lleva a palabras, versos, estrofas, de ingentes ideas y palabras cosidas , cocinadas desde otro mundo, son como los las sombras del mito de Platón, pero rellenos de colores y luz ácida , o cruel, o amorosa, o real o cálida o política, o fiera... de vida, sí de vida.. Segunda cosa que respondo: , que debes escoger, chico o chica, qué poetas leer, porque hay algunos que puedes leer de forma correcta aun con los marcados márgenes de la traducción, perdiendo, si quizá el ritmo, pero no la sustancia vital de sus poemas, sus imágenes, sus búsquedas, sus recorridos, sus necesidades, sus aventuras, sus asertos, su vida, vida entre papeles, ¿Qué es sino un libro?, papeles con vida...


AL BROMEAR

Bromear, eres terrible a veces
Cuando siento que debo hacerlo
De pronto , actúo como un orangután, amontono nieve encima de una
amiga
Aún sabiendo que así no conseguiré su amor.
Grito muy fuerte sin razón, mastico de forma ruidosa,
Corro y ladro como si fueran un perro por las calles mal iluminadas
Asusto a los vecinos, me peleo con los displays
y maniquís del escaparate de una tienda, y grito ¡Bravo!
Me lo paso tan bien
En apariencia ¿pero no es una apariencia ficticia?
Porque soy un bromista, un capullo
Y no puedo evitar ser
Ridículo, mi lengua contra la ventana
Vlop Vlap no puedo despegarla
¡Esto está congelado!
Cómo podría decir que hay en mi corazón
Cuando imito los cabezazos de un rinoceronte
O el despliegue de los brazos de un pulpo
No soy más que un mísero payaso
Todos los tipos
De cosas humillantes
Como un paisaje remoto
Surgen mujeres frías como torres
¡Aunque a veces eres asombroso,
Bromear
Deshacerse de los problemas
De una persona convirtiéndola en
Otra, Moviéndose y dando tumbos
Como su nada más que hay hoy importara
De hecho nada
Más que este instante preciso -cinco treinta y uno a.m.
En que el apio crece en las planicies
La nieve se arremolina en las montañas.




Koch, es de los poetas que adoras leyéndolo en el idioma que sea, hasta en dibujos animados, como mimo, como figura al final del horizonte haciéndote señas; es un poeta profundo, con humor, con ideas que llevan abisal ironía, que muestran recorridos por la vida, por una vida. No te cuenta sobre fuentes, casas en riscos, ni sobre bisontes enlatados, ni siquiera sobre lo bonito que son las cataratas del Niagara en verano, no, ´Te habla sobre su historia y por su historia se conoce su mundo, y por su mundo su manera de entenderlo, y por su manera de entenderlo da idea de lo que debe dar un poeta, ser pequeño dios para lectores con curiosidad, que no tienen razón por la que adorarle, ni siquiera asombrase, pero si saber que hay un tipo que tiene ideas sobre el mundo y que no son estúpidas, y que el cielo, los libros, las lecturas, las escrituras y los versos tienes sentido durante un segundo que puede ser una hora y quizá un día, y puede que un año piensen que Koch veía algo que tu también estás viendo: gente corriente, siendo diferente. Leer a Koch es ser el tipo que está oyendo a una persona interesante a tu lado, quizá borracho, quizá ensimismado, quizá cenando, quizá hablando a las palomas, quizá espiando-tú- , este tipo extraño que -te- va contando cosas de su vida, del transcurrir de su vida, de las cosas que le acontecieron y le acontecen; es oír a un tipo que mira el mundo que le rodea y te lo analiza para ti, abre el sobre con un abrecartas afilado que corta, que hace sangre o hace cosquillas, o quizás hace lo que quieras que te haga en cada momento. La poesía es como la pastilina del niño , maleable, que te mancha y que te marca que se queda entre tus uñas para ser imagen de ti y sobre ti: el de las uñas azules que aplasta y rehace plastilina y hace muñecos de payasos con cara de felicidad imperdible, Koch es el payaso-poeta de la felicidad, momentánea o total, pero de su sonrisa de rojos labios no salen mentirosas sonrisas, acaso , alguna vez, se le cae la sonrisa a los pies, es lo que tiene la plastilina para poetas...


7
Maia Plisetskaya vivía
En una casita
En Rusia
Había nieve
Por todas partes
Y muchas veces
Durante semanas
Los pies de Maia Plisetskaya
No tocaban el suelo
Del mismo modo que, después
Nunca parecían tocar
El escenario
Ella dijo la edad
A la que empiezas
A entender la danza
Es la misma
En la que
Empiezas a perder
Tu elevación

2

Safo vivía
En una casita
Hecha de piedra
En la isla
Griega de Lesbos
Y vivía
Para amar a otras mujeres
Ella amaba a las chicas
Salió
Y fue torturada por amar a alguien
Y después fue
Torturada por
amar a alguien más
Escribió grandes
Poemas
Sobre amores
Poemas tan grandes
Que en realidad parecen
Una tortura ellos mismos
Tortura de saber
que tanta dulzura
Puede ser otorgada
Y después ser negada


ESTÉTICA DE SER UN PÁJARO
Come bruscamente
Con la boca medio cerrada;
Cuando otro hable, levanta la vista
Pero no respondas
Cuando hayas comido
Despega
Y canta
Canciones portuguesas- un fado, si te parece

ESTÉTICA DE SER LA MENOR DE CUATRO HERMANAS

Tómate un día libre
Mientras tus hermanas trabajan
trabaja el día
En que tus hermanas están libres
Se brillante en la cocina
Y taciturna en la despensa
Cuando escuchen música, tose
Cuando vayan con sus amantes, se voluptuosa
No hay solución
Cuando eres la hermana pequeña
El día más caluroso del verano
Para ti es el más frío
Quítate la camisa
Y lee un rato



Ayer, domingo, sobre la una de la tarde, en un bar cualquiera de mi ciudad, -hora extraña para una música nocturna- he estado oyendo blues; era Shaun, una afroamericana que cantaba para diez o doce personas,- así que parecía que cantaba para mí. Solo para mí como cuando leo un poema tumbado en la cama con el libro en el suelo abierto al cielo-, he estado mirando su vestido azul, sus tacones trasparentes y oyendo su voz de blueswoman nacida para serlo. Yo no sé ingles, pero sé lo que decía cada palabra, cada gesto, sé de qué me estaba hablando, de quién me contaba, a quién quería o había querido, a quién echaba de menos o a quién odiaba o qué tipo que le engañó alguna vez, sé todo eso, porque el blues cantado con fantasmas de siglos alrededor se entiende, se engancha no en la piel , sino en la sangre del que lo oye, Como la poesía, no necesitas que la poesía sea grandiosa y rime en consonantes y sea en endecasílabos, y hable de grandezas y flores y dioses, la poesía va a la sangre, bombeando, pastosa y ácida como el agua de mar saltando los malecones e invadiendo los paseos llevándose , arrastradas al fondo de mar, las flores.


A MIS CINCUENTA
Tengo que deciros algo
Ahora que os fuisteis a las montañas
Abandonándome a mis sesentas o a mis setentas, sin esperanza de que volváis
Oh vosotros, que parecéis marcar el fin de la vida ¿Quién
hubiera imaginado que os quemaríais?
Con tales fuegos sexuales como lo habéis hecho?Con vosotros
terminé
Algunos temas que había empezado hacia tiempo. Vosotros
fuisteis
Un tiempo de finalización y destrucción. Mi
Matrimonio había terminado, En vosotros descubrí´buscando
Un escape de vosotros que no llevara a la no-existencia
Pensé “se acabó”Vosotros gritasteis, “Aquí estamos” Parecíais
viajar
Hacia aquí, pero por vuestra cuenta
Sin guía turístico ni horario de trenes,
Os perdí como a la “flor de la vida” . Parecíais algo inacabado
hecho de partes acabadas
Que no estaban familiarizadas las unas con las otras. ¿Cómo podía
estar pasando esto? Pensé. O
¿Qué quiere decir exactamente que tenga cincuenta y siete?
Quería poder sentir deseo siempre
Ahora me parecéis la edad de juventud. Y en vosotros, como en
cualquier momento
Pensé- que un año duraría para siempre.
“Hemos hecho lo mejor que hemos podido. Hemos durado
nuestros diez años enteros. Ahora somos responsables
De la década de otro y no tenemos tiempo para hablar contigo, lo
que es una lástima
Ya que nunca podremos volver!-¡Mis cincuenta! ¡Respondedme
una pregunta!
¿Fuisteis las culminación o solo una fase?” Ninguna y las dos.”
¡Explicadme!”No hay tiempo . ¡Adios!



Pero puede que Koch no solo hable de gente desconocida, del mundo, de pueblo, puede que hable de la gente que quiere serlo, o que parece que lo es, de gente que quiere ser escritor, y quiere ser importante y quiere que el mundo madure a su paso, y caigan los frutos jugosos y sin pudrir, y Koch, los mira y, con sorna, o con cálida ironía -no lo sé-, oculta en un manual del servicio para futuros y prósperos escritores los atrapa con frases explicativas, educadoras, interiorizando la construcción del poesías y poemas pero en realidad hace como los viejos pisadores de uva, que van dejando zumo y sangre saliente de los contenedores, de los libros, de los cerebros llenos de ideas, de prósperos poetas llegados de algún lado de la nada, o ascensores llenos de libros de poemas vacíos o pedantes, o los dos, o casi los dos, o son los mismo los dos?
Cadáveres de estrofas, espectros de poetas que caminaron por caminos que ya no van a ningún lado, eso deja Koch, con un sentido serio del humor, nada cambia su sonrisa limpia donde los dientes muerden,y expira gas de la risa que te deja paralizado lleno de versos en picado, como kamikaze de bolígrafo punzante, o pluma antigua, ambos rellenos de mal buen humor. EL libro se compone de antologías de poesías que llevan durante décadas, en ella se enumeran sus obsesiones-al menos las elegidas por el editor- desde el amor, el paso del tiempo , el amor, el sexo, Italia, los viajes, a las mujeres, incluso llega momentos de tristeza y miradas hacia atrás, con el paso del tiempo, con un paso truncado por los tiempos que no volverán

EL ARTE DE LA POESÏA (fragmentos)+


Para escribir un poema, una perfecta condición física
Es deseable, pero no necesaria; Keats escribió
Con mala salud, así como D.H. Lawrence; una combinación
De enfermedad y vejez es un impedimento para la escritura, pero
Ninguna de las dos, por si sola, lo es , salvo que haya
arteriosclerosis -es decir
Endurecimiento de las arterias. Pero eso deberíamos contarlos
como una enfermedad
Que acompaña a la vejez y por lo tanto una condición negativa
La salud mental ciertamente no es una necesidad para la
Creación de belleza poética, pero un grado de esta
Parecería serlo, excepto en raros casos, La poesía esquizofrenia
Tiende a ser vaga, inconexa, autocomplaciente, en cierto modo
Como lo mejor de nuestra práctica moderna del arte poético
Pero distinta en otros aspectos, en su falta de interés...
….


Seguir los movimientos literarios de moda
es casi inevitable, y en principio no veo nada grave en eso,
Pero cuando antes encuentres tu propio estilo, mucho mejor.
Luego todos los “movimientos” cabrán en él, Tienes un “ejercito”
para ti.
Probar todo tipo de estilo, e imitar a los poetas que te gustan
E incorporar cualquier cosa valiosa que encuentres,
Esos son procedimientos sólidos, y de hecho diría que esenciales
Para la perfección del estilo original que sea solamente tuyo.
Un estilo original no puede durar más de cuatro años,
O incluso tres o dos, a veces en ocasiones raras, uno.
Y entonces tienes que buscar otro; Es posible que un estilo
para un poeta muy exigente solo sirva para un solo trabajo.
Después del cual está exhausto, agotado y será incapaz de
diferenciar lo que está bien y mal...

…...


A algunos poetas les gusta “economizar” en el poema, a otros
gastar innecesariamente todo lo que tienen,
al gastar , por supuesto, consigues más, por el principio deliberadamente”bolsillo sin fondo”
Ya que tus sentimientos cambian a cada instante
Y el lenguaje tiene millones de palabras, y las combinaciones son
infinitas.
Es verdad, uno puede sentir, quizá de un modo puritano, que
Una persona, puede tener que decir un número limitado de cosas
y, además diez mil `poemas por año
Por persona inundarán la tierra muy probablemente el universo,
Y uno no querría tantos poemas -es decir que hay un “sistema de
Cuotas”
En secreto, o no tan en secreto, al escribir, “si puedo escribir un
buen poema al año
Lo agradezco” dice el famoso poeta, o “seis”, o”tres”, Bueno
quizás este bien para ese Poeta,
pero para ti, remando en la corriente, y para mí, puede ser que no
Además, creo que los poemas
Son esteterecologicamente inofensivos y psicodegradables
Y nunca sofocarían a los espiritus del mundo, Porque un poema
solo nos afecta
Y “existe” de verdad si se lo merece, y no puede haber muchos de esos
…..

¿qué tan bueno debe ser un poema?
Antes de que decidamos publicarlo o dárselo a leer a los demás

se puede deducir aplicando las siguientes reglas 1) ¿es
extraordinario?
¿Disfruto cada vez que lo leo? ¿Dice algo que yo no sabia
Antes de sentarme a escribirlo? Y 2) ¿Me convierte en alguien
mejor
o más sabio o ambas cosas? 3) ¿Es realmente mio
o lo he robado de otro sitio? (Esto a veces sucede,
aunque no con tanta frecuencia) 4) ¿Revela algo sobre mí
Que no querría que nadie supiera? 5) ¿Es suficientemente
“moderno”?
(Más sobre esto en breve) 6) ¿es mi propia voz¿
además, está claro, de las preguntas obvias, como 7)¿hay alguna incomodidad no deseada
, efectos baratos, intentos infundados de obtener atención
Fanfarroneadas, ñoñerías, pseudo profundidad, trucos pasados de
moda,
fragmentos de sueños mal incorporados, y otras basuras del tipo
“bésame, soy poético”?
¿Está libre de esto mi poema? 8) ¿Se mueve fluida y velozmente
de la excitación al sueño para luego llegar desbordando razón
Con pureza y solidez y alegría? 9) ¿Es el tipo de poema que yo envidiaría si otro lo escribiera? 10)
¿estaría feliz de irme al Paraíso con este poema bordado en mi
Chaqueta angelical como Ticket de ingreso? ¿Lo estaría? Y si
pues responder que Sí a todos estos puntos
Menos al 4, cuya respuesta deberá ser NO,
Entonces puedes enseñarlo, al menos en aquel momento
Yo volvería a mirarlo, de todos modos, quizás en un par de horas, y
después de una o dos semanas,
Y luego, después de un mes, momento para el cual ya
probablemente te sentirás seguro.

…..


Necesitarás ambiente para tus poemas, y gente
pero también vida, necesitas cuidar de esos elementos
Y de esas personas y esa dificultad, de aquello que te
parecerá mejor para escribir no puede experimentarse
Meramente como “material”, Hay algunas artes que uno usa como
·Senderos Vivientes”, avanzando y retrocediendo al mismo tiempo,
Pero a menudo no funcionan -o si, por desgracia para uno:
Sientes “Yo no he experimentado estos. Esta vaca hizo
más que yo. O ese “hombre Azul” sin más propósito en este mundo
que existir, ´”Él es quien realmente existe
Él es verdaderamente poesía, Yo no soy nada,” Te sugiero que esperes
algunas horas
Y te vayas a dar una vuelta en camello
Antes que tomar una decisión tan precipitada, Porque no puedes escapar de tu cabeza
Ni de tu extraño interés por escribir poesía, que te convertirá
Necesariamente y al mismo tiempo, en un experimentador y no-
experimentador
De la vida-pero deberías darte cuenta de que lo que haces
es Inmensamente valioso y difícil, también, mucho más que dar
una vuelta en camello....


…..

Sobre si debes usar o rima y cuán “moderno” eres
Es tu genio quien puede decidirlo cada mañana
Cuando dejas la cama ¡Que día tan luminosos! ¡Buena suerte con eso!
Aunque la métrica esta probablemente, y también la rima, probablemente muerta.
Hace tiempo, excepto en estrofas narrativas, …
La poesía no necesita dedicación exclusiva
algunos creen que sí, otros creen que no, pero deberías
dedicarte años o al menos meses
en ciertos momentos de tu vida, Semanas, ¨Días, y horas, podrían no bastar
Casi cualquier tiempo es suficiente para ser un
“Poeta menor
Una vez que has dominado buena parte del oficio
De escribir un poema...pero no veo interés en la poesía menor...
….











Y el amor, el amor sale en sus versos, a mí no me gustan los versos de amor, me recuerdan a los que alaban a las fuentes, a los árboles, a los lavabos de granito rojo o a las grullas de patas gigantes; pero Koch, aunque escribe poemas de amor, no escribe tensos y tersos versos de alabanzas y diezmos para iglesias con senos y útero, no habla de eso, o a al menos no se escuda, no se explaya, no responde cuando lo llaman por eso. Su poema de amor, que me ha traído a este lado de su poesía es uno que habla del que el amor es un cuerpo a cuerpo duro, que no perdona , que a veces es un sinsentido psicopático o psiquiátrico, donde llega más la obsesión y la falta de destreza mental que el propio amor en su sentido semántico tradicional, el inventado, quizá por poetas remilgados y perdidos en batallas de espadas y cinturones de castidad tan antiguos como sus papeles, tan antiguos como los que siguieron sus caminos tan antiguos como los que viven de que el amor vive de adoraciones que estudios no muy lejanos de ver asemejan a los comportamientos simiescos, tan cercanos y amigables como los nuestros, Kenneth me daría la razón,. Creo



HABLANDO CON PATRIZIA
Patrizia no quiere
Hablar de amor dice
Que solo quiere
Hacer el amor pero habla
De eso conmigo casi todo el tiempo.

Es horrible es
Lo peor del mundo
Dice Patrizia
Nada
Ni la muerte ni la enfermedad
Es tan malo como el amor.

Yo estoy siempre
Enamorada estoy siempre
Sufriendo de Amor
Dice Patrizia. Ahora
me acostumbré pero
Igual continúo sufriendo

¿Sabes lo que le hice a ella
Una vez?-hablando
De su novia-:Le di una patada
Literalmente le pateé ella estaba sentada en el suelo y yo le
Di unos compi di piece golpes
Con mis pies, Salió disparada

Ella me me hizo esto
a mí, Me prometió que nos iríamos de viaje
Yo estoy lista y los tickets
Y viene y me dice que su otra amiga cree
Que no tiene que ir.. que es lo que a ella le parece. La PATEÉ

Todavía andamos juntas
a veces, Pero el amor es horrible, Pensé
Que podría ser la persona
Ideal para hablar, Patrizia porque tú
Amas a las mujeres y eres una mujer
Debes tener razón dijo

Patrizia, Peros esa mujer que te
Abandona creo que deberías
Desaparecer, Aunque tal vez con esa mujer
Desaparecer no sirva para nada.
No pienso desaparecer.
Es una lástima que no la conozca.


Si la conociera si la pudiera ver
Solamente diez minutos-ME da miedo
Que si la ves termines
Quitándomela. Patrizia
Ríe, No todavía no me ha pasado
Gracias a a Dios que me gusten mujeres tan jóvenes.

¿Por que cuando tengas mi
Edad -todavía joven- ella
Tendrá Treinta y ..¿nueve? Hay bastantes personas
Muy jóvenes a tu alrededor como para
Saber lo horribles que son
Y no me gustan.

No quieres saber nada
De esa gente. Mh
Ahora, dije apoyando
Las manos en la mesa y luego sacándolas
mírate perdóname pero me da risa
Verte en esa silla en este restaurante.

Horrible a la una de
la mañana en una
Ciudad en la que no quieres estar
¿Y por qué? Por esa mujer
Es horrible ya lo sé pero también
Es gracioso

Ya sé dije, Escucha tengo
Una idea. ¿Tienes su dirección?
¿Sabes dónde
vive Tendrías que ir
Ve y escóndete
fuera de su casa
Entre los arbustos

Después cuando salga
Sales de repente
Y la encaras. Vas a ver
En sus ojos
Si hay amor o no. Eso no se puede
Esconder. TE vas a dar cuenta no hay error posible.

Eso funciona, a mí siempre
Me funcionó. Pero no va a funcionar conmigo, No puedo
Ir y esconderme ahí. Es verdad
Dice Patrizia cuando hay amor tofo
funciona cuando no, no funciona nada. EL amor
Es un dios . Yo no creo en esas cosas freudianas.

Tienes que hacer lo que ese dios
Quieres que haga estás
Enfadada pero lo que de verdad quieres
Es que ella vuelva, Entonces-¡venganza!Si
Esa mujer me hubieras hecho eso a mí
Hubiera dejado de gustarme de hecho

La odiaría , Tienes que pensar
Dijo Patrizia si esa mujer está
Haciendo eso para probarte,. No dije
Yo. Yo sé que no. Algunas cosas que sé. Me siento
Como si tuviera cien años. No se te ve
Tan mal, dijo Patrizia

>Búscate otra mujer. No puedo, Ya
Se dijo Patrizia, Pero siempre cree
Que es una buena idea, Solo
Que si no puedes no puedes. No puedo
Ni comer
Esta comida Patrizia, dije yo.

Perdóname dije yo Patrizia por aburrirte
Tanto no consigo parar de hablar, Perdonarme, No
Me aburre para nada
Dijo Patrizia, Es mi tema favorito
No todos los días una se encuentra con alguien
En un estado tal en que solo son hablar puedes ayudarlo a seguir
con vida

Sabes, dijo Patrizia, si ella te
Está haciendo estas cosas ahora
TE las va a hacer de nuevo
y de nuevo así que es mejor estar preparado
Tal vez podrías aprovechar
Diciendo que ella tiene razón y que tú

No la amas. Adiós, Te vas
Pero si de verdad la quieres
Deberías esconderte detrás de los arbustos
y sorprenderla cuando te vean
Eso siempre suma
No puedo ir allí y esconderme Patrizia

Es una locura, Fui pero sin
Esconderme y sin encararla
Patrizia: ¿que dijo? Le dije
lo que había dicho. Patrizia dijo
¿Viste amor en sus ojos? Dije
Que no, No vi amor. Vi

Otra cosa. Llueve en Florencia.
Su cabello (relativamente) corto y
Sus ojos a lo largo del Arno
la última vez que la veré nuevamente
Como esta que la estoy viendo nuevamente
Mientras ver nuevamente tenga sentido
.

Se acabó dijo Patrizia
Por ahora , Pero no te preocupes
Pienso que vas a volver a andar con ella
Pero va a ser demasiado tarde. Ah Patrizia
Dejé que mi espalda y mi cabeza cayera contra
la silla. ¡tarde no quiere decir nada!


Y nada vuelve, si ves versos de poetas que merecen la pena, nada vuelve a ser lo mismo, te contaran historias de poetas con caparazones como ostras donde no deja pasar ni el aire ni el sol ni el agua ni la verdad, pero que tiene en su interior perlas hermosas brillantes y carísimas, Koch deja que por sus versos gire el viento, se ríe de los poemas y de los serios temas que los sesudos poetas suelen declamar,, se embroma con los pájaros que aletean en las corrientes que suben en el aire de las estrofas y en los peces que inflan su vejiga natatoria para subir a la frontera del agua roja y el aire azul y allí verse con los pájaros, y reírse, juntos, de los lectores que creen que la vida, en este caso la vida poética , consiste en versos rimados donde se enumera la realidad solo con palabras bellas como si no existiera belleza más allá de sus narices limpias de todo lo nuevo, lleno de mucosidades de toda la vida, algún día se ahogaran por no poder respirar entre estrofa y estrofa dodecasílaba que, para más desgracia, hablaba de lo limpio que era el aire en aquella serranía barrida por el viento del mediodía, donde ya solo vivían las rosas fucsias, la única rosa fucsia del mundo.

PARADISO
Es imposible no emocionarte
Cuando aquello que te había desilusionado levanta su cabeza
De entre sus brazos y parecer querer hablarte nuevamente.
Olvidas hogar y familia
Y te pones en camino, a pie o en tu automóvil,
Y va adonde crees que esa forma de realidad
habita,. Alno encontrarla allí-, rechazas
Cualquier otro contacto
Hasta que estás nuevamente tratando de olvidar
Lo único que pudo emocionarte (así parece) y te dio aquello que
tendrás pro siempre.
Pero bajo la forma de una desilusión,.
Con frecuencia, mirando el horizonte
Ves .¿Siéndote hostil?-eso que nunca has encontrado
Y que, sin aquellos que vinieron antes que tú, nunca hubieras
podido imaginar
¿Cómo pudiste creer que había una persona que podría hacerte
feliz y que la felicidad no era el irregular
Fenómeno que sabías que era? ¿Por qué sigues creyendo en esa
Realidad tan dependiente del tiempo concedido
Que tiene menos que ver con exiliarte de tu edad
Que todo lo demás que la vida te prometió que podrías hacer?



PERROS QUE LADRAN EN LA NIEVE
¡Perros que ladran en la nieve! ¡El buen tiempo está llegando!
El buen tiempo es´ta llegando para los perros que ladran e la nieve
Un hombre solo cambia despacio, Y el invierno aún no ha
terminado.
Ladrad perros, y llenad los valles
De blanco con vuestros horribles lamentos.


wineruda